El ímpetu se clava como un puñal en mi mano cansada, nutre de presagios la presencia que aun no llega a descubrirse, ahoga el pesimismo en su misma naturaleza sustancial de leche coagulada, trepa entre demonios y ángeles arremetiendo hasta la aldea alada de mi cráneo. Allí todo es una atmósfera seca, pura desgracia intelectual en donde nada se culmina, donde todo florece en medias flores decapitadas, donde todo es apenas vislumbrado, y el amarillo seco impera. Gracias a tu forma demoníaca, a tu gutural acento de cosa revelada, a tu inmanencia próspera en virtudes y desgracias, llevo por acento tu ritual, y por ojos tu más certero enigma.

Tu cielo es el material sonido con que tejo un presagio, una idea, una mentira. Ahogo el pensamiento en una frase para nada dicha, para nada empleo la verborrágica estrofa, y para nada crezco entre sonidos y fortalezas brumas. Pero vivo como el amuleto vive entre creyentes, como muerto surco el mar de tierra con mi humilde barca de ataúd postizo, encierro un simulacro con cada brazada en vano, y postergo la nada un paso más allá por donde corre la palabra. Sé que en pos de un aullido hay una reverberancia sutil que no logra desengañar pero reconforta, y allí me quedo contemplando su voz enorme, inaudita, peculiar canción de belleza incomprendida, y conmuevo mis dedos en la misma dirección fulgurante, desde la pesadilla, donde un fuego fatuo encandila entre alfombras y sombras. Lo real es apenas un bostezo, apenas una boca entreabriéndose en la gruta, incapaz de absorber más que una bocanada de aire infinito, y en donde el insomnio viene como una lanza primitiva, un esfuerzo perdido en el tiempo desde el brazo de un hombre que ya no existe. Puedo significar las cualidades del terreno derramado, el llanto de imágenes que van postergando sigilosas mi guarida, presentándose con extremado desengaño al filo mismo de la angustia, grises de apariencia en los lentos confines de espejos rotos. Alguien es luz y otro por desdicha zozobra, ahorra en importancia la nauseabunda oscuridad por recelo, y retrueca sin ganas a la vida con voz cansada y regular proceder. Otro lleva atada a la nuca en voz baja la música del estigma, la llama de luz azul horizontalizada que clava en el hueso enhiesto lo que se sostiene bajo el cráneo revuelto. Su agua es por siempre flor del fracaso primaveral, donde únicamente beben de su mano moscas irreflexivas, zumbos que aturden con cordura la vileza demacrada del porvenir. En la mano tengo una estaca bifurcada, un doble mensajero de espacio y tiempo, muerdo el tuétano irrisorio de la sabiduría más ruin, resquebrajándose en la nada de su vuelo. Con ella tallo no sin cierto espanto un nombre impropio, una antorcha de mirada quieta que sostiene un faro, que guía navíos perdidos en la noche hasta el límite mismo de un abismo, donde el sol de mi vida se acuesta a morir. Puedo renegar de la hoja abierta, haciendo como el ciego frases sordas y primitivos gestos, cada vez más huecos hacia adentro, recoger con un ángulo exacto la voz callada de mi existencia, ¿pero acaso alguien puede descubrirse neutro en los vértigos postizos?

Afuera llueve, y en su higiénica frontera de agua desprendida, mi alma multiplica su caída, se enraíza al suelo subterráneo, reconoce rincones, túneles secretos y olvidados, procede como la lombriz escarbando el barro, aprovechándose del blando estiércol que había hecho de ella su prisión y origen, avanza penosamente hasta la superficie en donde ríen los pájaros, y los caracoles buscan captar ilusión con antenas temerosas. Yo converso con las plantas un soliloquio mudo, un eufemismo de naturaleza enfermiza para nada certera, total, absorbo con mis calcetines la certeza del inconformismo estúpido, y elevo por fin desde la nada inmensa, una idea de manicomio a una esperanza de poeta.             

ESPEJOS OSCUROS

I

Indudablemente vivos, transcurriendo, diluyéndonos lentamente como un día que se acaba, nuestros pensamientos hechos de la nada fugaz de la existencia, dejaremos un día en las memorias apagadas, como símbolo de nuestro dolor supremo.

Se dejará ver, entonces, ese sol de hielo que tutela nuestras almas congeladas, ese ojo fijo que nos contempla como un témpano.

Y todo irá revestido de melancolía, esa romántica forma de la tristeza; la Muerte insinuándose en las cosas, susurrando con sus voces de silencio, resonantes palabras de ataúd.

¿Qué somos cuando rige el tiempo de los astros apagados? ¿Qué somos cuando el vacío diluye nuestras carnes y flotamos en el aire siendo todo y sin ser nada?

¡Ay, de las almas mortales cuando lo infinito se anuncia inaccesible! ¡Ay, de esta fría tristeza que me acecha como una luna inefable!

No es posible, no, someterse a esta cotidianeidad, cuando el sol es un astro abnegado la noche nos conviene, y para un alma oscura, vivir entre las sombras es la forma más certera de pasar inadvertido.

¡Oh, astro inexpugnable, tú eres todo cuanto quiero de Verdad, yo quiero pertenecer en ti mirando eternamente con desdén toda humanidad! ¡Elévame a tus alturas inconclusas, yo que las alas ya no siento, y la tierra me es incomprensible! Yo sé bien que en tu seno reúnes, ¡oh, nido luminoso de almas!, a los que rodeados por la inmensa oscuridad, fulguran en el suelo, tenues brillos esparcidos.

II

Aquí donde las miserias se han humedecido y las gotas caen con el sonido propio de lo abismal, me he encontrado otra vez absuelto, durmiendo los talles propios de la edad infinita.

Aquí donde brillan constelaciones de infortunios, donde los anuncios son relámpagos obscuros que se nos adentran ramificados en el alma, donde la sangre obedece los ritmos estáticos del hielo, me he descubierto, del reflejo, enteramente impropio.

Desde entonces el Espejo me rige con su esencia revestida de falsedad, una insípida sustancia, un claro manantial que reivindica la mirada que se emborracha de esas cosas que el tiempo no respeta: que no son.

Yo entonces sólo quiero lo eterno, lo efímero me es sólo instrumento.

¡Oh Creador, Tú que no has previsto estos sentimientos en los corazones humanos, danos por vez primera el Olvido como bendición, y quita de nuestras almas corruptas ese infortunio de la Razón!

Los pájaros, el arroyo, los cipreses, ellos no saben la muerte, ellos son solamente, solamente son.

No me recobrarán de estas demencias juveniles donde la Verdad se me presenta bajo las influencias nocivas de lo Supremo: de lo Abismal. La noche desde entonces me cobija con sus manos suspendidas y el olor nocturno me es una suave fragancia que llevo siempre atada a mi sombra diurnamente. ¿Les serán extrañas mis confesiones al que todo lo sabe?

No soy el primero que no se ha reconocido propio a la raza que le han determinado y sin embargo a nadie me aparejo. ¡A nadie!

Yo visito frecuentemente esos páramos mortuorios donde sólo cabe uno, donde las soledades subterráneas nos son totales ausencias, donde morir es sin duda lo que corresponde.

Una vez, entonces, una voz me dijo “Salte pájaro, vuela de esa jaula rota”. Y la carne me detuvo con su aroma putrefacto y derramáronse en sangre las venas no cortadas y trajeron los tallos rosas negras. 

Y en mí: un jardín de sombras, una desolación, y el frío altivo del Hastío.

Desde entonces, la Luna reflejada en el arroyo, se me parece, sin duda, contemplando su solitaria lejanía.

III

Visitemos los tempranos extravíos de mi alma enajenada.

Seré conciso. Es necesario. Nútreme la duda pasajera de ser yo mismo. Quiso el Artista hacerme uno, distinto de los otros: mis iguales; diome la certeza de existencia: el atributo de focalizar la realidad desde un punto determinado. Ahora bien, resulta que la perspectiva me hastía, el determinismo me agobia. Es la realidad, la realidad del Artista, no la mía: ¡yo no soy su imagen!, ¡yo no soy su semejanza!

Visitemos, entonces, mi alma, mi alma que vuela ciertos cielos digitados, angustias fúnebres, ráfagas heladas de la sorda muerte.

Miremos las sombras tenaces que se despliegan sobre los suelos; las infinitas suspensiones de existencias ínfimas; los enjambres de voluntades intrusas; la mitad demencial de la multitud colectiva que contradice mi espíritu noble.

Seré conciso. Es necesario.

Adentrémonos, adentrémonos más aun en nosotros mismos; traspasemos la carne, los huesos, el alma misma; y luego, sólo luego, tendremos la mirada.

Trepad los escombros del cuerpo, las ruinas del alma hecha polvo, todo ese polvo ceniciento acumulado… y el desangre de los sentimientos.

¡Qué extraño me es todo! ¡Yo mismo me estoy mirando!

Yo podría ahora mismo abandonar éste mi cadáver hacia otras soledades allende las humanidades. Grises presagios me coronan. ¡Levantad la copa y bebed la Nada!: el aroma ausente que perfora nuestros estómagos hambrientos de lo eterno.

Ahora sólo tengo la mirada.

IV

Mirémonos sinceramente. Brota una lágrima.

Abdiquemos al fin de este postrer sentimiento, derramemos en gotas salubres la Tristeza.

Yo conocí a esa Señora, enorme como un árbol, derramándose en mi mirada, yo conocí sus formas languidecentes escurrírseme de los ojos; yo conservo el aullido prolongado que se apaga más allá de la garganta del moribundo extinto.

Mirémonos sinceramente.

¡Abdiquemos!

¿Oh, lector, que leerás en mí que no esté más allá de tu alma?  No me echaréis al fin la culpa de tus remordimientos póstumos; yo solamente quiero no sentirme solo; la soledad me es propicia no obstante.

Escuchad; escuchad, oh hermano, tu pecho aclimatarse a los ritmos lúgubres en los que me resigno, respirad los perfumes amargos sanatoriales, bajad la cabeza y recibid la bendición perpetua de lo que se diluye, tocad al fin mis manos frías que la circulación ha desamparado…mirad sinceramente mis pómulos, adentraos en mi cráneo, ¡penetrad mis pensamientos!

Veréis nuestros ojos sucumbirse en la Nada, desgarradas nuestras mejillas etéreas, bajad y mirad por el orificio donde las narices han sido embutidas, y las bocas cerradas de las calaveras tiritando lo mortuorio. Luego, no precisaréis mucho para intimar la Muerte.

¿Creeréis acaso en cuentos de hadas, creeréis acaso en el más allá? ¡Ay, de quién conoce bien el arte de embriagar los corazones humanos!

V

Estos, mis ojos, ya no me reconocen. Es mi reflejo una mentira, un espejismo de existencia; una insípida y efímera materialización.

Estas mis manos, este mi cuerpo, esta conciencia de existencia se me está desdibujando; la absurdidad parece estar vistiendo todo con sus tonos lúgubres.

Yo quise ser lo que no fui, aunque no soy mi antítesis. Yo no soy el que fui ayer, quizás mañana ya nada importe.

Las voces del silencio rigen mis postraciones como olas que rompen la roca: pacientes y constantes; mi ánimo languidece, las arenas se acumulan y, apartado, soy una isla anclada en un mar furibundo. Somos, entonces, nuestros quietismos, nuestras no intervenciones elegidas, nuestro idealismo es, por fin, la nulidad.

Las ondas me traen, entonces, la soledad…como algo deducido, una lógica que me arrincona hasta el límite de mí mismo; ¡ya son nuestras voces puros ecos retumbando en tumbas propias!

¡Ay, y lo que me apareja el tenor de estas olas iguales!

¡Tengo miedo!, tengo miedo de descubrirme el pecho y ver que solamente estamos hechos de tiempo.  

VI

Del sentimiento trágico de la vida, del que me apuñala el espíritu, del que solapado siempre permanece, estoy trayendo lo inefable de estas oraciones imperiosas.

Aunemos lo indescifrable de la Belleza, esa cualidad necesaria, lo que se insinúa y lo que se esconde, lo que nos embriaga de lo misterioso: lo que nos enamora.

Aparéceme entonces el alma deshecha en torbellinos contradictorios, en fragancias circunscriptas que guerrean; el dualismo teje entre sus polos un mar de dudas.

Vislumbra, entonces, óptimo lector, tú aun distante, la apaciguada desesperación de un corazón exangüe, ajado de sentimientos inconclusos, defectuosos y enfermos. Enlaza al fin mis sinfonías a mi apariencia, y verás claramente la sombra que se esconde del otro lado de mi rostro.

¡Palidez lunar, dota a mis ojos apagados de tu esencia secreta, otórgame la facultad de congelar todo con mi sola mirada, hazme tu refugio bajo mis párpados!

¡Ah, la cruel calma!  Bajo mi rostro es noche ya, y mi memoria repercute el vacío que se insinúa más allá de las estrellas. ¡Oh, donde cierro los ojos y toda materia a la Nada obedece, y todo es oscuro como el Silencio, y la Soledad eterna y absoluta, Tiempo inexorable, Dolor! Como una inversa montaña me estoy abismando; yo soy la parte del témpano hundido que no se deja ver.

¡Mi Musa, la de los ojos del color de la Noche, la que yo veo sin mirar, la que sólo a mí me pertenece, pídote tan sólo que no me abandones, mendigo tu presencia misericordiosa, yo, tu único devoto! ¡Abrázame en el frío de tus pechos nevados con esa indiferencia con la que sólo puedes amar! ¡Dame de beber de tus labios negros, donde ha muerto la sonrisa para siempre!

VII

Cuando tú sólo tengas este amor que te debo

Cuando el frío gane tu alcoba, tus labios secos

No sean más que silencios que se abisman,

Miradas quietas, ojos ausentes, entonces nos fundiremos

Cuando tú sólo tengas este amor que te debo.

A nuestra frente, ¡Oh tú, la que nada esperabas!

De mis besos, lentamente, borrando las miserias

Seré una luz imperceptible en la noche prolongada

Yo seré el que traiga la Luna

A nuestra frente, ¡Oh tú, la que nada esperabas!

Y beberé de este vino que el Vacío ha fecundado

De las profundas fragancias que a los remordimientos embriaga

Te daré de beber de lo que reclaman nuestros paladares,

De los cálices efluvios del Olvido,

Yo beberé de este vino que el Vacío ha fecundado

Pero el sol de los relámpagos me ausenta tu mirada

Entre razones refulgentes de enceguecidas pasiones

Y de tu postiza presencia, mi vasta melancolía

Cierne sobre mis ojos todo un cielo encapotado,

Todo un cielo encapotado, cierne sobre mis ojos

La vasta melancolía de tu esencia imaginaria.

VIII

Oh mi amada, yo quisiera regalarte esa flor que nace en mi corazón, esa flor de fuego negro, esos pétalos de tus ojos.

Entonces yo me iría eternamente a la soledad victorioso, devolviendo las espinas que tu mirada me dejó. ¡Oh, dulce venganza! Del Amor usaste su lado oscuro, del Amor usaste su contrapartida inevitable, y la que fue tu desdicha ahora es la mía enfatizada.

Jirones llevo desde entonces en mi mente de remordimientos inextinguibles. Jirones llevo desde entonces en mi mirada lacerada.

Algo hubo detrás de tu cara alumbrándome el infinito. Algo hubo; como un destello divino, algo me repercutió tardíamente, algo ímprobo me resbaló hasta el corazón. No fue sólo Amor lo que me ha herido, no fue sólo Amor… hubo demonios metiendo sus garras en mis sentimientos más temidos.

Pero te quiero, insulsamente, y me niego a hacerte daño. Será mi destino hacia ti tornado mantenerme fuera de ti, y sin embargo, mirándote. Y, tristemente, tú nunca lo sabrás.

Yo nunca sabré la tibia miel que de tus labios ¡oh, apacigua todas mis desdichas!

IX

¡¿Qué explicarle?! ¡¿Para qué?!

Ella simplemente no vislumbró mi oscura silueta en medio de la luminosidad detestable en la que frecuentemente se desliza. Hubo otros argumentos, otras causas, otras direcciones. Ella simplemente no vislumbró mi oscura silueta en medio de la luminosidad detestable en la que frecuentemente se desliza. Y el encanto pudo más que las perversiones, y el espíritu tuvo melodías ya hace tiempo desterradas, mas el letargo de las cuerdas vocales mantuviéronse en hondo silencio … y las palabras escaparon de los ojos abismados violentamente hacia el suelo.

Me tocaste, sí, con tu brazo de hielo, rozando apenas el mío, y cubriéronse de escarcha mis soledades, mis anhelos y mis esperanzas todas. Danzaron ante mí, mil rosas como torbellinos inaccesibles, y de esas rojas oleadas de los pétalos rotos, diste en mí y en mis gravísimas heridas como una flecha certera: ¡ahora llevo tus besos que me faltan como estigmas sobre los estigmas! ¡Es necesario oscurecerse más aun hasta desaparecer completamente en la noche!  Ella simplemente no vislumbró mi oscura silueta en medio de la luminosidad detestable en la que frecuentemente se desliza. Y yo la estaba mirando con mis ojos de sepulcro, con el frío marmóreo de mis ojos severos, implorando una rosa como ofrenda sobre una tumba, de mi cuerpo como tumba solamente una rosa…, y ella simplemente no vislumbró mi oscura silueta en medio de la luminosidad detestable en la que frecuentemente se desliza.

X

Anteriormente, cuando sólo nos teníamos, cuando la eternidad se proyectaba en tu mirada, cuando tú eras el sol que nacía, entonces… yo era feliz.

Anteriormente, sin ráfagas de sombras en mi pecho, sin zonas rotas en mi corazón mendigo, sin el ocaso de tu mirada sangrante, cuando tú solo eras mi hermosa amada, yo era naturalmente feliz.

¿Sinceramente brotará una lágrima de entre mis cantos extenuados?

Yo conservo de tus ojos el brillo, de tu pelo el perfume, el sabor de tu boca, la gracia excelsa de tu nariz. Yo soy el que en el pasado, está amando un Amor rezagado, en la efluvia forma de lo sutil.

¡Basta ya de nociones ambiguas! ¡Siniestra Belleza, te imploro el alma que has desdeñado; devuelve los ritmos vitales a este mi cuerpo exánime; abraza, por fin, este prematuro cadáver que sólo sabe sollozar!

¡Oh Silencio!, fríamente oscureces mi espíritu que abstraído discurre esa mirada que desde la Nada me observa lánguidamente ¡Respetemos esas lágrimas que se han solidificado en los vientos helados del Hastío!

Cuando por causa de un dolor inconmensurable, la mente despeñada ve peligrar la cordura en el círculo vicioso de los embrollados pensamientos, del rojizo cerebro que en la fragua de los metales encendidos se calcina, imagina un témpano anclado en un piélago marmóreo, y nivelando lo opuesto, como un promedio, toma entonces, una postura eficaz.

Así, entonces, relegando nuestro cuerpo a su inútil existencia, los sentimientos (las banalidades cíclicas que nos circundan) a su total indiferencia, seremos únicamente conciencia: la ínfima parte a la cual podremos sustraernos

Anteriormente, entonces, rompiendo las redes del silencio vastísimo, el sonido sutilísimo que a ningún tímpano accedía, fue de mi dolor su himno más notorio, y en voz callada confesé mi idolatría a esos ojos alejados. ¡Oh, Musa de los cantos tristes, ruega por mí y por lo que repercute en mí como un vacío! Yo te imploro renueves las flores marchitas con tus manos temblorosas y de tu forma oscura reemplaces a la que ya no existe. Besa con tus labios helados mi frente consternada de pensamientos febriles. ¡Dame la insensibilidad como una bendición, que aleje al fin de mí, el sufrimiento!

XI

Disipábase en la razón la tiniebla y sólo oscuridad quedaba en mi espíritu perplejo, una quietud exacerbante, la soledad absoluta e inamovible, el mortuorio silencio rondando mi cráneo, la resonancia del vacío en todo.

Dándome, entonces, la noche como un techo, en las cegadas moradas donde el corazón es un abismo, donde se escuchan los murmullos de los muertos, fue mi impasible morada una recóndita cripta. Y allí, bajo la tierra húmeda de esqueletos nerviosos, mis lágrimas subterráneas fueron un claro manantial, en el dolor, purificantes.

XII

Cuando el hartazgo nos imprime el difícil arte de la desesperanza, como una mirada pasajera puesta como un puñal en mi alma, de tu mirada evasiva yo guardo lo más certero de tus ojos mortales.

Así, de tu mirada severa, de tus ojos mortales como puñales, abatirás este mi semblante para siempre trocado en dura cera.  Nunca más se verá mi rostro reflejar las dulces luminosidades de la sonrisa, nunca más se verá mi alma resplandecer bajo las caricias del amanecer absoluto.

En la cúspide borrascosa de la mente, yo ahí despeñando la cruel ansiedad de tu presencia improbable, retorciendo los espantos de los pensamientos febriles como un buen tejedor de nudos calcinantes, tu nombre será en mi frente un cadalso amenazante, tu nombre será por siempre mi más dulce tormento.

XIII

Tú que me miras incrédulo, distante, óptimo; tú que no descifras qué araña me ha tejido en los ojos la desesperanza, tú que me degradas para sentirte seguro, tú ingrato, no eres más que una excreción del ser humano.

La historia me ha enseñado: es la humana esencia el extravío, auténticas manifestaciones de conciencias amanecidas en lo inabarcable, luces infantiles en la inmensa oscuridad; la angustia, naturalmente, crece en los corazones mortales como los gusanos crecen en los cadáveres. ¡No dudéis de un instante de mi humanidad! Es tu presencia la que me despoja del amor hacia los seres humanos. Es tu rostro perfectamente imbécil el que deploro. Es tu egolatría la que hierve mi sangre; yo te empujaría, sin dudarlo, de esos altos sitiales donde ostentas orgulloso tu trono irreal.

Mirémonos el brazo. Eso somos. Cortemos levemente la piel. La sangre derramada mostrará lo que involuntariamente se escurre de nosotros mismos. Descubramos, entonces, que de ese rojizo líquido y de otras sustancias igualmente risibles estamos hechos, y no de otras, que existimos en tales circunstancias fortuitas, y no en otras; que podríamos disiparnos en menos del tiempo en que el moribundo consternado logra percibir que ya no existe.

¡Abrazaos, abrazaos, oh, humanidad, ante lo inmensamente vulnerable de vuestra condición; no esperéis al fin de los tiempos para hacerlo!

¿Advertirás, al fin, ¡oh, ser infinitamente soberbio!, que hay cosas no escritas en el lenguaje circunscrito de la razón? ¿No admitirás, que hay formas de la percepción que no te han sido concedidas? ¿Perseguirás, entonces, eternamente esa luz que se muestra tenue a través de las tinieblas y las ciénagas abnegadas del razonamiento? Rigurosa Lógica, dime: ¿alguien, alguna vez, de tu remota luz, ha alcanzado la felicidad?

¡Oh, cielos imprecisos, nociones ambiguas, oscuras premisas; yo os necesito como el aire que respiro!

Cuando el extraño ve posarse, reservada y foránea su mirada, incomprensivo y estupefacto su espíritu, oculto y solitario su corazón, su razón simplemente rebasada, retírase calladamente hacia el ángulo de las medianías conteniendo lágrimas de inconmensurable dolor, y de su horizontal contemplación, ofrécelas al cielo en tono suplicante, pidiendo simplemente jamás haber existido. Y el cielo le cobija con etéreas contemplaciones, revélale otra realidad que brota de su misma premura, y así transcurre apeándose de las circunstancias.

Así, yo, y los que en lo Ideal nos cobijamos.

XIV

Bajo el fuego líquido, fluctuando como muerto, con los ojos entornados en puerta hacia el vacío, la criatura descendía una y otra vez hacia el fondo de la laguna del infierno, sin saber jamás de las profundidades de su infausta condena. Una y otra vez, sumergíase lentamente, esperando palpar lo firme del fondo para impulsarse hacia arriba, violentamente, sin saber cuán lejos estaría de su propósito. ¿Saldría, alguna vez, aquéllo, a quién el cielo deparaba los funestísimos sufrimiento, que en mi alma ya comenzaban a hacer su morada? ¿Nuestros solos impulsos son suficientes para combatir esas formas del fuego que nos sumergen, una y otra vez, en sus abismos? ¡Ay, de esas tediosas condenadas con que el infierno desgasta nuestras esperanzas!

Vuelve a descender la bestia, arrullada suavemente por las ardientes corrientes submarinas que ondean sus párpados lánguidos como cortinas.

¡Basta ya! ¡Oh, Creador de toda ésto, Tú, Juez riguroso que te crispas ante el pecado como una fiera, de esta bestia sumergida, troca en mí su penitencia, y libérale de esta pesadilla, no sin antes hacerla mía, por virtud de tu misericordia! ¡Yo, que frecuentemente escucho en los corazones extraviados como un receptáculo, y puesto que hay músicas que se fijan indisolubles, igualmente penando, imploro liberes a uno por dos condenados! ¡Hazme el Salvador de aquélla parte de mí mismo que sólo ve la luz infiltrada por los parrales profusos de la demencia!

Bajaba yo, entonces, a los abismos de la Estigia, abandonado mi cuerpo al extraño ser redimido que en las latitudes terrenales apoderóse de mi voluntad como yo de su miseria. En cada descenso, en cada impulso, iba en mí impregnada toda esperanza de abandonar aquél suplicio que imploraba no eterno. ¡Quizás un nuevo Salvador redimiera mi solidaria penitencia! Por lo pronto, iba yo cayendo lento y abatido, cada vez más, una y otra vez, dejando en mi rastro ruinoso, lágrimas hondas de desesperación que al fuego enardecían.

¿Repercutirá en mí Tu Fe y Tu Esperanza, Ser Perfecto, aquí abajo, donde la oscuridad ardiente nos sepulta indisolublemente como a Ti los Cielos Celestes y la Luz Absoluta?

No es necesario me denigres con la inutilidad de mis esfuerzos; yo sé bien que el desaliento me postrará en los abismos cenagosos de esta laguna inmunda y entonces un cambio de marea o un reverso gravitacional, sacaríanme al fin, aunque tardío, para mostrarme la fortaleza de Tu Voluntad Suprema.

Entonces, humillado, queriendo ser yo mismo Señor, no seré más que lacayo de tu Reino, sumiso de Tu Poder inconmensurable, profeso de tu Amor imperecedero; pero ¡oh Perfecto!, ¿qué será de mí cuando aquella extraña criatura renueve con sus apetitos los feroces pecados?; ¿sabrás Tú separar el alma de mi cuerpo y enjuiciar mi esencia por encima de las miserias y las necesidades que nos imponen las vicisitudes?   

PROSA NEGRA

 

I

Paso mis manos a la sombra más negra, a la sombra muerta. Dedos que miran, de miradas frías; las manos se mecen en una contemplación suicida.

Ya me doy cuenta; avanzo al cruel destino que siempre olfateé.

Son lágrimas las que caen mientras escribo; agua rota del alma parida de un dolor supremo, de un abismo vacío, de un mundo que falta.

Yo nunca estuve aquí; nunca pisé este suelo, siempre volando en mi hundimiento, sepultado en escombros de dolor.

Ya me cansé de luchar. El que ha estado conmigo en todas las horas, bien sabe que lo intenté, mas él siempre salió ganando. Fui una hormiga llevando una gran hoja seca. Pero, ¿a qué ya resistir?; cuando parece que todo pasó, ya nada queda, salvo un enorme hueco.

Algo resuena ahí adentro. Es mi nombre. Desde la profunda tumba de mi ser, se escucha una lastimera voz que me reclama.

¡Quién pudiera meterse dentro de sí mismo y desaparecer! ¡Vivir en un mundo propio!

¡Oh mi reina, mi Fortuna! ¡Sálvame!

Dame tu luz de creación, y yo mismo, con estas dos manos chorreadas de muerte, crearé mi propia ilusión, sin saberlo.

II

Sólo palabras, palabras, palabras, como cruces en un cementerio; dondequiera que mire palabras me advierten que algo ha muerto; porque la palabra cuando nace muere. Quien diga que en vida se alzan alegres, que son eternas, divinas letras, no ve su postración; son cadáveres insepultos sobre lechos fríos, de nieve. Ahí veo el espanto de rostros henchidos de miseria; en otros, la efímera vida dibujada en lo absurdo; otros de alegre mirar, no son más que caras dadas vuelta; y esas amadas palabras: muerte, negro, sombra, noche, oscuridad que son sino espejos.

Sin embargo, cuando escribo vivo.

III

De donde ha nacido este impetuoso hastío una cadena de sierpes me sigue el pie. Ceñida a mi tobillo, clavada en colmillos, desprende un chillido a cada paso mío. ¡Qué extraño sonido el chirriar de serpientes! El silbido de la lengua es lascivia, pecado, lujuria, peligro, fuego; pero el chillido…, pero el chillido cada vez algo nuevo.

¡Qué pesado se me ha hecho el pie, acarrear con tantos sentimientos!

¡Qué extraño se me ha hecho el camino que ya no veo otra cosa que el chispeante chirrido de sierpes!

A veces creo que se burlan de mí al saber que la pesada cadena borra mis huellas; tendré que acostumbrarme a la idea de no mirar para atrás, ¡jamás!

IV

¡Qué raro demonio habita en mi interior! Tañe el himno del silencio en cuerdas de violines rotas; repite dos veces mi nombre que en ecos enrosca, está quieto y se alimenta de plumas secas; en la noche son mis ojos sus ojos rojos.

Yo sospecho que no nació conmigo, mas no sé como se metió, aunque lo intuyo.

Me han dicho muchos muertos que no hay escape de él; me han dicho otros no infectos que acabe con él, mas no me dan el método.

Mientras tanto, mientras sigue creciendo en mi interior, yo sigo obedeciendo sus porfías de ojos rojos en lo negro. Creo que ya creo en la verdad de su silencio.

V

Me ha quedado el gusto oscuro del antro subterráneo, paraíso falso.

Aun llevo sobre mí los pelos mojados en esa agua inmunda; y se embronca mi pensamiento, se revuelve, se enreda, y ocupa toda mi cabeza que pesa como un mundo ingrávido, como un techo hermético. Eso es; es mi vuelo un revoloteo en encierro.

Tal parece entonces que ya no podré ver claro el cielo.

Parte de mí se revuelca en congoja, parte de mí se sonríe y dice: ¿a quién le importa?

Ya me he acostumbrado a este negro manto, a esta noche vacía, a esta oscuridad inmensa, a esta luz que falta; es mi vigilia una estupidez: un esperar el amanecer en un mundo desolado.

¿De qué me podré aferrar para que vuelva a haber luz en esta noche entera?

Yo sé que en la poesía nacen estrellas; pero la luna, ¡ay!..., la luna solamente es ella.

VI

Yo a veces veo, en la noche, la luna negra y el cielo blanco.

¿Cómo puede ser noche aún? ¿Cómo puede vencer la negrura de un punto al enorme manto blanco?

Seguramente no es verdad lo que yo veo; en mí lo blanco se ha vuelto negro y negro lo blanco.

Es muy mío eso de andar contrariando lo establecido.

VII

La luna es un ojo oscuro que paraliza todo un cielo. ¡Oh misteriosa mirada! ¿Qué no haría en mí, la que adormece mil estrellas? Reina bondadosa de centellas, me presta su corona pero no su poder; yo sigo subyugado a su resplandor, a sus caprichos de forma, a su etéreo olor a tragedia. Sin embargo, pese a que me agobia, me enamora su enigmática presencia: su fulgente postración en un océano de agua negra y de gotas blancas que tintinean.  A veces creo que las estrellas son lágrimas de luna, y entonces me estremezco, porque a pesar de su altivez, también llora.

¡Cómo quisiera poder llorar!, más aun, perpetuar en centelleos olímpicos mis penas…, entonces creo que nunca más volvería a escribir.

VIII

¿Quién me vigila desde allá arriba? ¿Quién me señala con su mano de luna llena y dedos de estrellas? Umbría es su voz, lo sé bien; él me ha enseñado el idioma del solitario, el alma del murciélago, la calma del camposanto, el vuelo rebelde del pez que no quiere agua, la pesadumbre de internarse en un mundo inmensamente hondo, la linterna de lo subterráneo… y la postración de su bóveda de estrellas suicidas.

Compañero de mi desvelo, todo esto te debo, y mil cosas que no me entero…

IX

¡Oh alborada, yo te aborrezco! Desprecio tu desperezar, tu bostezar, tu destapar lento de la manta negra de la noche (mi cobija), el canto del gallo, presagio de dolor que dura todo un día. ¡¿Es que no te das cuenta que tu renacer cotidiano hostiga al que habita el cementerio?!

Ya llegará la venganza en que un fuego negro ilumine la noche y tú fundirás tus claros fuegos sin saber porqué no amanece.

X

Canten pájaros, sinfonías de alegría, sintonías cadenciosas de reproducción, de comida, de comunidad, de plumas sacudidas; de vida. Canten pájaros; orquestas obedientes del sol. Canten pájaros, cántenle al día que acaba de nacer; cántenle a la noche que acaba de morir.

Ya se escucha el bullicio de la gran rueda que comienza a andar…, al son del pájaro.

¡Oh necios pájaros, ya cierren sus picos; flautas henchidas de nada! , necios pájaros rutinarios que cantan buen día al fraguador, al bullicio en lontananza de la gris metrópolis, al tesón de la hormiga y a la ronda de la abeja.

Sólo abran sus picos para cantar adagios desinflados y vacíos.

XI

La espesa selva de otrora, la espesa selva de siempre, ¡qué imbécil forma ha tomado en este tiempo mío!

El follaje se ha recortado en rígidos cuadrados, y hay montes piramidales, y ríos de cause constante, y va todo bañado en ceniza, todos bañados en cenizas, y hay cataratas infinitas, y ríos de cauce constante; y ¡ausencia!

Aquí veo peces arrastrados por el cauce del lodo, y algunos muertos insepultos en movimiento, se confunden con los vivos. Es así el gran lodazal una abominable mezcla de muerte y vida, todo una misma cosa; un rumbo forzado.

Y va en la selva un himno a tuerca, a resonante metal, a coros fabricados, y vuelos rígidos de pájaros en algodones ensuciados; y encierra a toda esta lastimera selva el olor pestilente de lo póstumo.

XII

Extrañas altas formas me acortan la vista. Los lejanos horizontes, las cuevas del sol, la copulación de aire y tierra, las montañas nexos de cielo y suelo, robadas para siempre, cambiada la esperanzadora lejanía por cercanas desesperanzas; la idea de pertenecer a todo, de ser uno mismo a su vez viendo todo, cambiadas por la de ser uno mismo a su vez viendo nada.

No esperen cantos mielados de parva, trigo, pinos, lirios, nardos, arroyos, lagos, cielos claros; este es un tiempo de gárgaras de cemento y poco más.

XIII

Se clasifican los peces, se clasifican; y se comen unos a otros, y se clasifican. Suben y bajan los peces, pero no vuelan, van subterráneos, van bordando el suelo de efímeros surcos, y siguen, siguen y siguen, a pesar de todo, a pesar de nada. Hay espinas de peces muertos que igualmente siguen la inercia de lo que fue cuerpo. Siempre adelante, van los peces, siempre adelante, revolcados, comiéndose unos a otros, y van rodando, rodando y rodando hacia donde no saben, pero sobretodo se clasifican.

XIV

Yo quiero espontaneidad, lo que acontece sin planeamiento, sin programación, lo implanificable, lo que ocurre porque sí, sin más causas que el azar.

Cuando llegue la hora de que todo tenga su debido tiempo, en su debido lugar, de su debida forma, ya no quedará más que hastío: aguas en venas de brazos caídos, sentimientos razonados, ojos espejos rotos, y relojes, relojes, relojes, a lo alto de todo; bañando la selva en la savia negra de la angustia.

XV

Mis pies hoy piden tierra, piden barro, arena, quieren tocar lo que nació sólo: el elemento; quieren dejar sus huellas en el suelo blando. 

Yo les digo que no es fácil romper las mil capas de ceniza, las sepulturas, la dura infección que hay que remover para que vuelva a surgir el verdadero suelo.

Yo creo que mis dos piernas se han enojado conmigo, pues el paso se me ha hecho pesadísimo cuando voy por el cemento.

XVI

Van las calles de piel de nubes, nubladas pisadas, brumosas barcas enterradas, en algodones van las barcas, van marcando su pisada de humo, de hollín, y de cenizas. Van las barcas, marcadas pisadas, van las marcas negras de la barca tras su marcha parca.

Van los trazos de la barca despeinando terciopelos del alma. Van los trazos del alma contradictorios y revueltos: a contrapelo. Va el alma encadenada, enjaulada, revoloteando en sucios cielos subterráneos; va el alma asfixiándose en lo momentáneo; va el alma confundiéndose con la barca de constante paso; va la barca tragándose el alma.

XVII

Veo en lo alto un pájaro en vuelo.

Va el cielo corriendo entre sus plumas, viento entre ramas; siente el pájaro como agua entre los dedos. Va danzando en ensueños de aires claros y serenos; bailarín en suspenso.

Van sus alas, van sus miembros, de cadenciosos movimientos, batiendo nubes puras, rozando algodones perfectos.

Pasa junto a mí la sombra de la gaviota, oscura en el piso, achatada, rota; entonces siento el perfume de la armonía, la envidia del vuelo y el tacto del cielo; y la certeza de ser yo mismo la proyección de un vuelo; un vuelo en el suelo.

Te regalo una rosa

no me mal interpretes

no es amor lo que te ofrezco

sólo muerte.

Lejos del sol, te alojas dentro mío

marco en que la noche adelgaza los crepúsculos

pies descalzos estirando en los peldaños

la pura posibilidad de ascender hacia algún norte.

Hueco en la madera, corazón de luto

tu voz estaba llena de ave misteriosa

volando hacía quién sabe, volando hacia un abismo

mi alma asomaba mirando en tu mirada.

Tu voz es fruto del llanto de las cosas

desciendes de los cielos como un rocío triste

tiempo en que las nubes se amotinan ante el alba

papel que envuelve de miedo todo el mundo.

No hay pecho humano que pueda contenerte

el llanto surge simple o tan simple como el agua

declina de los ojos como una urgente llama

fugaz al firmamento perenne de una estrella.

Tu fuente es hija del prado fugitivo

vieja incondición que aloja en mis entrañas

palabras de desdén de piedra masticada

hambre de realismo esquemático de rosas.

Reprochen ya los cerros que otean mi futuro

la muerte se yergue allá lejos como un prefijo

que guía para siempre mi mal llamada vida

sombra inversa, tul oscuro, prado frío de mis rosas.

La luna está quieta

y es apenas un círculo en el cielo

una rebanada de luz

el espejo blanco de mi alma.

Yo quiero alcanzar lo inalcanzable

abarcar lo inabarcable

comprender el infinito, lo eterno

calmarme del vacío que a menudo me sorprende

escribiéndote unas líneas o buscando tu mirada.

Las estrellas entre ellas

han establecido un circuito que no logro descubrir

conversan sin sonido un idioma que desconozco

que repercute como un sueño

al cual no logro despertarme.

Ellas contienen el misterio

sus distancias son el tiempo

y son música de algún compositor

y armoniosa matemática.

La noche es tu mirada

pero es también tu piel ausente

el parto de lo que el Destino no logra ocurrir

el silencio que separa la palabra a la palabra

un “te quiero” nunca dicho

y el final de algo sin comienzo.

La noche es ansiedad de tiempo fugitivo

la calma nunca en calma de la muerte

lo que queda en la retina de realidad

en el límite exacto

del que vuelca sus ojos a la nada para siempre.

Hoy te necesito

porque cuando estás conmigo ya nada me sucede

la noche es noche y nada más

la luna es luna

yo soy yo, tú eres tú,

y solos entonces somos.

Todo empezó con una leve sensación

una minúscula imperceptible cifra dentro nuestro.

Luego pudimos darnos cuenta

que aquella agonía no sería transitoria

que oscurecíamos

contagiándonos la piel de nuestras noches

mientras crecía silenciosa al interior de todo.

Entonces aprendimos a escribirnos en tintes de muerte

la desbordante pena que nos aniquilaba por dentro

a fraguarnos la lucha cara a cara o verso a verso

para sentirnos mejor por apenas un momento.

EL LIBRO

Se acarician las hileras

hijas silenciosas del recuerdo

El herrumbre de los hórridos

Pórticos cerrados.

¿Qué esqueleto cabizbajo

anida bajo el flanco de la antorcha

en la más profunda nimiedad del llanto?

Toda forma es posible, todo se incorpora

en la horma de los híbridos lamentos

del que al empezar, muerto,

aun se empeña y descadalza su cadáver.

DE LA LUNA

Humo gris tiznado

llamarada de fuego consumido

palabra que el tiempo apagó de pronto

azul superfluo, mirada antigua.

Quieta detrás de tu silencio

la edad sostiene tu postura

y de donde el silencio redobla los contornos

asombra la imagen mi sentido.

Lejos estuvo el mar estático

espejos hay de nombres misteriosos

que someten sin ventanas ni nada.

Sin pordioses tú eres

capullo lento de una noche enorme

mi inmaterial castigo.

A mí que siempre me gustó en la cara

sentir los vientos vacíos de la noche

llevar los puños apretados a la muerte

cotidiana de lo ausente.

A mí que siempre me gustó en la cara

sentir los rayos de la luna y su silencio

que mira blanca y de soslayo en los balcones

escotándose los senos.

A mí que siempre me gustó en la cara

fulgir con gestos indecibles lo insensible

llevar la noche bajo el rostro apaciguado

cual centella siempre triste.

A mí que siempre me gustó en la cara

amenazar de pronto fugazmente

con fugarme hasta el fondo de lo ignoto

me piden de pronto…

Me piden de pronto que amanezca

nunca cómo…!que amanezca!

que abra esa ventana que refresca

la nube espesa de este ambiente.

…………………………………………………

¿Tú no has visto a aquél, aquél que era

en la noche pareja y solitaria

pura estrella?

Luna en mi ventana

subterfugio infame de mi alma.

Tu sola presencia

engendradora de martirios

cuelga estrellas

en mis párpados

de lágrimas copiosas suspendidas.

Y entonces pienso en ella

en su boca de cielo desolada

en su ausencia de voces

de silencio

en su cara encerrada de sonidos.

¡Bebo de tus labios

mis últimas palabras!

Endechas son ahora

que la luna le canta

al ataúd apretado de mi alma.

EXISTENCIA

Cuando la noche se nos ha entrado en las venas

y corre la sangre helada de los sueños olvidados

las llamas de las velas contendrán nuestras pupilas

en sus vidas limitadas, en sus fuegos.

La claridad es una irrisión en el universo oscuro

donde los sueños brillan fulgores efímeros

hay rincones infinitos y remotos

donde el vacío se traga nuestras memorias

como cerebros hambrientos olvidando.

Por nuestros pensamientos se mueven inaccesibles

las oníricas sombras que barruntan nuestros destinos

como realidades contrapuestas de espejos enfrentados

que agotan nuestras miradas en sus ritmos.

Y sin embargo,

Alguien nos obliga, Algo nos está obligando

como diseños de una voluntad implacable

entre instintos que pellizcan nuestros cuerpos

a existir obligados en las oscuridades inexorables

como fuegos que se apagan contemplando sus ausencias.

La conciencia contempla con sus luces tímidas

como flama de una vela palpando la noche

la extraña sensación de estar vivos.

¿A dónde mirarán nuestras ígneas pupilas

cuando se apaguen con un soplo

las llamas blandas que las contienen?

La noche está cruel de enredaderas

la noche que se queda en los pretiles

de las ventanas de luctuosa madrugada

Hay un cuervo acerbo que persiste.

El chillido está llamando

está llamando como un cielo desde adentro

entornando las persianas a un abismo

de penumbra, de tiniebla y de silencio.

Hay un cielo desplomándose en lo hondo.

La angustia formal de lo increado

va naciendo de las flores incensarias

todo un rosedal de cementerio.

Plumas negras que aun perfuman de tristeza

una noche que ha nacido entre las noches

más oscura todavía que la muerte.

¡Oh, la Muerte me asalta a cada paso

cuando veo temblar en las estrellas

esas luces que lucen en lo obscuro!

Trémulas gotas son tan vulnerables

que parece a veces que existieran

solamente a los ojos de mi mente.

¡Qué potencia engendrara del Vacío,

brotando de la faz del firmamento,

gravedades de cosas suspendidas!

¡Qué fuerza existencial se manifiesta,

a los que solos vivimos en la Duda,

para vernos la noche siempre bella!

NOCTURNOS DE BELLEZA

Es la noche de los pensamientos suburbanos

es la noche del elixir y de los sentimientos al borde

es la noche de las llamadas apagadas

es la noche de tu nombre.

Mis huesos rasguñas las horas de mi cuerpo

arañan el reloj de la muerte en mis entrañas

misteriosas las estrellas acunan miramientos

y el miedo invade como un pájaro de hielo.

Entonces, ¿qué otra cosa será el silencio

Que murmura estas estrofas

desde adentro mismo de mis sueños?

Yo no sé

si en mis noches se agravan las angustias con los años

o si simplemente

Es el viento acumulándose en mi ropa

Lo que me hace más pesado

El despertar pensado entre las sombras.

Yo no sé decirte otra cosa más que esto

que ahora en el fin se me deshace

entre el viento, hecho cenizas, fugitivo.

Bajo las tardes despaciosas del estío

cuando la siesta es un párpado de fuego

abierto sobre el cielo más cansino

de mi fatal desasosiego.

Cuando recubren de silencio las alturas

las pavuras dormidas en el ceño

recubriéndose de honduras

por las gracias misteriosas de los sueños.

Meditando por detrás de las tinieblas

bajo la sal de los fuegos traicioneros

yo te he visto

herir las sombras de los cuerpos muertos.

¡Oh, angustiosa fatal melancolía

de morir sin embargo y pese a todo

cuando muera si tú vives todavía

recuérdame en la voz que te reflejo.

Dime, antes que todo esto pasara,

¿estabas tú dispuesta a contenerme?

Tú, Señora de altanera mirada

sinceramente, ¿ibas a creerme?

Ahora que mi forma se ha esparcido

por los bosques sinuosos del Dolor

y ya nos soy, sino un vano perfume

ambiguo como el brillo de tus ojos

¡qué tactos, qué materia podré ofrecer,

qué palabra convencer, si en la Nada

ahora vivo como un libro, que supiera

que tan sólo hay andar de puras hojas!

No creo que fueras a detenerte

y que fueras a vivir entre mis noches

tú tan llena de luz y de sonrisa

morirías como muere la luciérnaga.

Él supo que ella era su delirio,

su fantasmagórica presencia, su pasado

ella era pura ausencia, puro cielo

como un prado abnegado de jazmines.

Miró encima de las manos sus cadenas

miró la hora de la muerte con ternura

con premura miró tanto desde el suelo

que en un sueño se soñaba de la altura.

Ahora trepa las noches, las estrellas,

y la luna que lo mira taciturna…

vaga siempre sobre tanto desconsuelo

que ha empuñado la escritura.

En esta noche

de inmortal pavura

de tu incierto nombre rozando las estrellas

la tristeza revuelta en ruiseñores

es el orbe que me envuelve.

Reniego de la vista y del cansancio,

¿alguien sabe qué hay detrás de los acentos

rezongando los arcanos de los versos?

Yo he mirado la noche más directa

por hallarle sus versos encerrados

solamente reflejando mis espejos

de lágrimas copiosas suspendidas.

Algún día que se abismen sigilosos

los astros ya cansados de sus rimas

¿con qué lámpara podrá mi poesía

olvidarme del insomnio de tu nombre?

Estuve tanto tiempo triste

que ya me sorprendería

el poder encontrarte en mis campos negros

como un resto silencioso de naufragio

aun esperando mi presencia

que de a poco se disipa.

Yo he aprendido del dolor la fortaleza

la pureza, de tus ojos escondidos

pero hay veces te lo juro

que por dentro estoy vacío.

Yo he aprendido y sin embargo

no me es fácil alcanzar tus realidades

ese párrafo escrito desde adentro

me está escribiendo el corazón a puro verso.

Y saliendo, y buscando, he recorrido

la nada misma como un ser que no supiera

que hay veces que parece que viviera

buscándote en las horas que perdí.

Hallé aromas quemándose en abril

Envueltos de una absurda primavera.

EN TU POESÍA

Se habían quedado suspendidos

los aromas aquellos de tu mirada

de flores ya vacías de sentimiento

sobre un negro florero

con sus cadavéricas formas respirando.

Hubo un eco de gritos en la almohada

desolando mis sueños de verano

que asomaron mi invernal melancolía

debajo de esos cálices marchitos.

La angustia flotaba entre tinieblas

escapando a las ventanas entreabiertas

donde tierras estériles sin prisa

derrotaban los últimos pimpollos

Hubo un rumbo de nudo entre mis pasos

o un candado de pura enredadera

sin iniciativa el destino se efectuaba

inventé todo un sueño como un mundo.

Tu Poesía quedaba entre unas calles

que daban al mar en lejanía

bajo un cielo nocturno de tristeza

a punto de romper entre mis párpados.

Allí puse los ojos en la altura

y sin atreverme a descubrirte

estuve, estoy, mirándola

con los ojos empañados de nostalgia

con que miran los ciegos a veces.

Rasgué la penumbra buscando tu cuerpo

sin encontrarte, claro, a la mañana

donde un sol desnuda mis párpados ingenuos

de tu ausencia fría entre mi cama.

Entonces entreabrí los libros de mis sueños

busqué con dedos ciegos los rasgos de tu nombre

mas sólo reencontré en sus ángulos oscuros

los ecos del silencio en sus páginas quebradas.

¡Qué mundo me inventé de cárceles dormidas

qué soledad vestida con complexión de humo

qué honesto sentimiento que duele a las mañanas

rodeado entre el desvelo de noches empapadas!

Ayúdame a salir de este sueño que me habita

extático y estático en mi ataúd de huesos

cubriéndome los días con sábanas pesadas

bordadas con las tintas de la luna traicionera.

Si acaso yo soy hijo de esta vida pasajera

y en carne visto flores de efluvias primaveras

tan sólo en poesía sobreviva a esta materia

de frío azul vacío, hastío, calavera.

Álgidos campos

borrascosa higuera

que en dolor diamantino se alza

por la pradera.

Sombras de negros campos

poblados de tinieblas vespertinas

que decaen

sobre el numen de los cuerpos transitorios

de las vegetaciones.

No miraron aquella pleniluna

aquellos pasajeros del presagio

ni miraron su mano semidura

ni miraron ni a su madre

Ni a su hermano.

¡Qué llorar es ese que se escucha

debajo de la noche más infame

donde el cuervo se ha posado sobre el alma

sobre el alma del infausto condenado!

¡Ay, de los negros campos

borrascosa higuera!

tu perfume de fragancia obscura

me renueva los espantos viejos

No derroten tus álgidos campos

tu higuera borrascosa

la frágil ventana

donde sueño, muero y vivo, todavía.

INÚTILMENTE

Otra vez

me obliga a dejar de lado los números

las palabras me brotan desde el pecho

porque algo me apuñala el sentimiento

algo me sugiere que la vida se me acaba

y que la muerte es más temprana todavía.

Entonces me es necesario

cambiar los papeles, llenar los vacíos

recrear todo desde la nada misma o desde ese algo

que palpita en nuestro pecho

esa llama fugaz de incandescencia

ese hálito de sueño vespertino.

Aunque la ventana esté cerrada

aunque nunca esperes salir de éste tu encierro

aunque todo se acumule tras tu espalda

No te olvides nunca de la esencia

de la vida.

Que nunca te pase

saber y sentir

que todo se te escapa de las manos

inútilmente.

El prado aquel

furioso clavel de antaño

ojo filial de primavera

enrevesado en la palabra.

Yo, marchito con los años

pocos y muchos de nostalgia

mirando atardecer

en el frío mármol de lo absorto

todo rodeado de pensamiento.

Llevo en la cruz de la tristeza

la grave anécdota de lo postergado

la hoja seca de lo que ha sido

pura tontería ensimismada.

Llega sin embargo el canto libidinoso de los pájaros

y hasta el más sublime paso

y hasta el más sublime vuelo

me parece destinado

como suelen destinarse las mortajas a los muertos.

Ahí está la Muerte,

vieja e irónica se ríe,

se ríe de todo,

se ríe de todo cuanto hago.

Ahí está la Muerte,

que me mira, que me observa ahí escribiendo,

hay un gesto sarcástico en su rostro…

en su rostro escaldado de cenizas.

¡Ya no me es posible,

seguir escribiendo!

Créeme lector

yo he roto más papeles

que los que caben en los anaqueles de tu mente.

Y aun así,

sin embargo

en las noches de profunda tristeza

tomaré la pluma

una vez más

solamente para verla vencer

mis más inútiles pesadillas.

DESCONSOLAMIENTO DE LA ESCRITURA

Un día más, ¡y qué importa!

hace tiempo creía ya en el mañana

creía en levantarme

creía en el martillo y forjarse cada uno su temple...

abrir la ventana

llenarse los pulmones

todo era posible.

Hace tiempo ya crecía entre los cielos

haciendo de las nubes un muñeco

bajaba ya sin culpas ni condenas...

hace tiempo ya que ya no sueño.

Un día más, ¡y qué importa!

¿acaso uno es uno en un millón?

Hace tiempo ya que en nada creo

que no creo en nada

medianamente posible.

El mundo me ha enseñado a pura vuelta

a marearme entre sus vértigos postizos

a vomitarme mis anhelos.

Hace tiempo ya, que ya no creo

poder creer que valen la pena

estos días que me pasan como el aire entre las manos

rezongándome los dedos.

Cuando el miedo nos empieza por dejar

atrás los placeres lejanos del sonido

entregado, le he, al dolor de un filamento

estos pétalos hirientes.

Y hubo un porqué y una causa sosteniendo

los perfumes amargos de sus formas

y una nota clavada en las espinas

que me dice que ya es tiempo para siempre.

¿Acaso algo sea

después de todo aquello

increyendo desde el suelo hasta lo eterno?

¿O sólo rosas putrefactas del olvido

dejaremos como sombras del recuerdo

sustentando las palabras del sonido?

Una noche encontré

quebrada en mis latidos

durmiendo de mi pecho

tu testa, tus suspiros.

La aurora no agitaba

mi corazón adormecido

quedabas en la almohada

del alma como un cirio.

Quisiera me dijeras

qué sueñas dentro mío

qué llama en tu mirada

es ardor entrometido.

¿Cuándo liberas de mi alma

lo que dejaste conmigo?

..................................................

Se abre un libro envejecido

y del poema escondidos

¡ay! tus ojos polvorientos

son sus versos más antiguos.

¿Será eterna la luz que nos infunde

la vida en nuestros cuerpos transitorios,

o es el polvo de los huesos mortuorios

en rumor, nuestra última morada?

¿Será el fin de mi alma enamorada

cuando sola se alce al alto vuelo

olvidando tu nombre y tu mirada

quedar desvanecida en tanto cielo?

¡Oh, la vida que aun corre por mis venas

llevando hasta mi pecho el leve aliento

de amarte más y más en mi tormento

cual viento enardeciente de mis penas!

Mis edades ya fueron soledades

vistiendo los lamentos más antiguos

cansado estoy de pasos tan contiguos

que de un salto quisiera las verdades.

Tu Belleza que trepa realidades

es ensueño que llega hasta mi lecho

y me quedo mirándote en el techo

ya despierto entre inmundas suciedades.

En mi esencia tu forma resplandece

al instinto vital de mi alma oscura

que en tu rostro hallara la blancura

de la luna en la noche que estremece.

Ya no quiero amarte así enterrado

volando solitario entre los cielos

ni ser polvo o vestigio enamorado.

Sólo quiero tenerte aquí a mi lado

esparciendo el dolor de mis anhelos

como flores abiertas en tu prado

DEL AMOR IDEAL EN POESÍA

En el fondo profundo de este aljibe,

cual si fuera una voz desde el silencio,

yo he escuchado, no pocas veces,

tu voz hermosa llamándome.

Y mirando del pozo oscurecido

el eco retumbando mis oídos

asomándome al hondo precipicio

he escuchado tus suspiros.

No pocas veces, oh mi amada,

yo he escuchado tu voz llamándome.

Y la duda me asaltaba entre las sombras

buscándote en la boca de ese abismo

sumido en las fronteras de sus labios

la rosa de tus besos prometidos.

No pocas veces, oh mi amada,

yo he escuchado tu voz llamándome.

Y lanzándome al fondo del vacío

por los sueños alados de mi vuelo

a las redes sutiles de tus brazos

me quedaba para siempre contigo.

--------------------------------------

No pocas veces, ya despierto,

he buscado como abeja entre las flores

la miel pura de tu voz en los aljibes

y el dulzor de tu nombre en sus acentos.

Pero siempre me caigo en esos pozos

donde sólo se escuchan mis latidos

y me vuelvo escalando entre las sombras

a no darme por vencido.

Y te busco como siempre te he buscado

pero siento ya en mí un leve abatimiento

porque temo que en mis sueños sólo existas

y me quede para siempre, siempre solo.

Al llorar de los aljibes

De ladrillo sumergido

Entre sombras insensibles

Canta el sapo entristecido

Levantado en la aspereza

Bajo la noche estrellada

Alza al canto en su rareza

Una flor envenenada

Es hombre o vil renacuajo

Quien canta en el cosmos bajo

Lo que canta dentro mío.

Rondando la oscura boca

Sus anchos labios de roca

Son el borde del vacío.

Cuando suele suceder

que las sombras se aproximen

entonando su lamento

hecho prosas insensibles

de los versos como nubes

penetrando en lo imposible

de la oscura oscuridad

se oye un canto incomprensible.

Del olvido a la memoria

un misterio inaccesible

es la Muerte nuestro emblema

nuestra móvil, nuestro origen

como un sueño que dirige

o una noche agazapada

el trasfondo permanente

de los ojos de la Esfinge.

Ser espectro y brevedad

porque sólo para amarnos

hemos sido diseñados

nuestro cuerpo, nuestra edad

solamente para amarnos.

Y yo, que ya nada amo

más que el faro inexistente

que en tinieblas se distingue

por las nieblas de la mente

¿a qué ya existir?

como rueda o como espera

forma absurda y pasajera

de un puñado de cenizas.

Sólo habrá de comprenderme

el que andando sólo encuentre

un silbido sin sentido

o el clamor de los cipreses

todo un mundo ennegrecido

en hondas sombras contundentes.

¿Qué me habrá de esperanzar

en el fondo inaccesible

donde vivo en mi cadáver

como sapo en el aljibe?

en las sombras sumergido

cuando vengan a buscarme

si ya muerto estaré vivo

porque he muerto a cada instante.

ROSA NEGRA

A quién enamoran los ojos sin brillo

el fulgor vacío del abismo hundido

en lo subterráneo, en lo sepulto

del entumecido corazón enmudecido.

A quién enamoran los ojos fijos

el pestañeo del suicidio

la mirada diamantina en lontananza

de la cima nevada del hastío.

A quién enamoran las manos secas

las hojas muertas del árbol caído

de la desesperanza, del desabrigo

de raíces arrancadas al suelo vivo.

A quién enamora mi amor en dolor

danza triste despedazada en pétalos

la flor bermeja nació muerta

en los azabaches de su silueta.

A quién enamora la rosa negra

si a mí me enamora tu ausencia.

SUEÑOS NEGROS

Sentada entre nardos y lirios

mi amada entre blancos pétalos

flotaba en mis sueños negros

mi amada entre blancos pétalos.

El rostro redondo de talco

cobijaba sus pestañas cerradas

entre algodones temblando en mejillas

por las largas lágrimas enterradas.

No llores mis sueños mi amada

no manchen tu limpia cara

las sombras hondas de mi mirada

no lleve tu piel

mis besos amoratados

ni tu pelo mis enredos

ni tus manos mis manos

ni tus ojos mis llantos

no lleve tu voz mi canto

lúgubre: Te amo.

Entre las delgadas hendijas de la ventana

la claridad entraba mezclando lo oscuro

con paulatinas penumbras disminuyendo

dejando mi sueño cual falso murmullo.

Y yo entre crepúsculos cierro la ventana

para no mezclar lo blanco con lo oscuro

para no mezclar mi nombre con el tuyo

te soñaré eternamente mi amada

sentada entre blancos pétalos

desde la sombra profunda de mi sepulcro.

Una noche ante mis ojos

de tu luz esperanzada

vi desordenar estrellas

por tus manos alineadas.

Entonces me dijiste

forma un cisne si te agrada

cuelga estrellas libremente

sobre el fondo de la nada.

Tú me diste allí un puñado

las tiré y se me cayeron

hasta el fondo de mi alma

Tira tú que yo no llego

las estrellas que yo llevo

en el alma se me apagan.

Cerré los ojos por no verte.

¡Cómo quisiera ahora

en esta hora paulatina

quedarme adentro de un espejo!

La vez aquella que te dije

que hay un duelo durmiendo en las aceras

un vacío vestido de esquinas

ciénagas cansadas de las diarias rutinas

no esperaba encontrarte ya tan triste.

No esperaba encontrarte ya tan triste.

Miré esa vez mis ojos y te dije:

años verás que nuevas luces

acaricien suavemente los crepúsculos

y ya abierto al cristal de tus ventanas

al fin verás

soñar los días, amanecer las noches.

Tus vidrios están sucios y opacados

no esperaba encontrarte ya tan triste

ni siquiera en una lluvia que los lave

ni empañarse al aliento de la vida

están tristes

están tristes de cenizas

como un lánguido cielo encapotado.

¡Cuál dolor podrá ahogarme el sufrimiento

de tus ojos muriéndose en la aurora!

ave herida encogiéndose en el suelo

no esperaba ya pronta tu mirada

inocente y pálida al reflejo

mirando los contornos de la nada.

La otra noche te dije sin embargo

que aun así te embellece la sombrera

que aun así tu mirada centellea

mirando por detrás de las ventanas.

¡Quién pudiera vencer en los cristales

esas cárceles profundas de tu cara!

Ya mirando ese humo que se esfuma

de mi ventana a la nada infinita

creo advertir en lo fugaz de su figura

un destello de tu vida y de la mía.

Creo entonces que te veo y no te veo

en las noches que acechado por tu ausencia

yo te invento como inventan las estrellas

esa luna de los cielos más oscuros.

Cuando solo yo me quede y tú te vayas

lentamente diluyendo por los aires

como incienso en el dolor de mi mirada

En mi alma dejarás el desaliento

del que estando añorando el puro cielo

se ha pasado la vida entre la nada.

Descendió en mi rostro

y en el rostro de todas las cosas

aguzando alfileres

clavando en las ventanas soledad de muros

inclinando las cabezas de esos sauces cansados

su humedad de angustia pegándose a las ramas

en el no sé qué, o en los caminos densos

de cementos en la almohada

o en el frío sinuoso de lo que rodea

corazones hambrientos de tibieza.

Y la alarma y el reloj y el todo

de vuelta instalando

su feria de diamantes el verdugo

sin zonas que ocultarse tras las flores

pintándose las caras sus caretas

de verdes carnavales

escapándole a la lluvia y al presagio

del reproche de los vientos o las nubes.

Acostado en el dolor

una sombra visitó mi muerte

vistiendo de tinieblas las ventanas

los encierros de los ojos siempre presos

de mí mismo

esa musa, esa mujer, ese demonio.

Pero un día nos quebramos

y al reflejo nos vimos existiendo

y a los ángulos estoicos del entorno

muñecos inmóviles del tiempo

rodeados de las cosas y sus nombres

fundiendo nuestras aguas estancadas

sintiéndonos tan sólo el puro cuerpo

rodeados por sus sólidos contornos.

Entonces nos dijimos

ya era hora del adiós y para siempre

volvamos cada cual a su guarida

yo a la vida, tú a la sombra

tú al silencio que se oculta tras los campos

yo a este canto

a este cántico banal de la existencia.

Han puesto en silencio

su hermoso cuerpo

de nieve de claveles

tranquilo, inocente.

…Y la oración se marchitaba

en su rostro evanescido

donde pájaros sin nido

revoloteaban de mi mente.

La palabra en un cajón

nunca supo ser la muerte

nadie trepa a su balcón

sin caerse.

¡Oh, y no la estoy buscando

simplemente

la estoy mirando!

… Sopla el miedo en un rincón

de su velo

dormitando.

Fulgor de indiferencia en tu mirada

coronada de lirios en tu frente

lápida en mármol de tu sombra ausente

humedad de los lagrimales.

Me lleva en tus silencios tus arrugas

cansada de las olas en la cara

que parte oscurecida hacia la clara

tierra solitaria donde madrugas.

En la forma final de tus contornos

encajonada flor de los adornos

yo investigo las sombras de tu alma

¡Oh, la angustia que sube de tu calma!

donde mira acostada en tu regazo

una rosa muriendo en el ocaso.

Tú te has ido a la sombra aquella

a aquella sombra

donde no penetran las palabras

al intervalo de la ausencia, al silencio

a vivir las soledades

debajo de una rosa y su fragancia.

Hay noches que en el pecho se sintiera

que inútil es la espera de la muerte

que sólo somos formas de los vientos

que pasaremos...

entonces me parece

todo una mentira.

Te llevaste tu presencia con la mía

algo de mí mismo con tus ojos

abiertos y vacíos tras los párpados...

todo estaba allí y sin embargo

me era incomprensible

estar mirando que no estabas.

No quisiera dejarte yo tan sola

si siquiera el sentimiento te llegara...

tal vez en los rincones más sutiles

De la luna o las estrellas

que esta noche están abiertas...

Quizás nos reencontremos en la muerte...

aunque también, quizás,

nos hallamos perdido para siempre.

VELATORIO

“Ahí estás;

larga caja de pino”

Alfredo Zitarrosa.  (Enrique Estrázulas)

Miro el hielo enmudecido

tono pálido del rostro

muro hosco que del otro

lado es puerta del olvido.

Aquí queda el mármol serio

las tinieblas de los ojos

lo que queda son despojos

rezumando el cementerio.

Seca y honda la madera

resuenan en parca espera

las largas camas postizas.

De mi mano en calavera

siento en carne verdadera

forma infiel de las cenizas.

MELANCOLÍA DE LOS MUERTOS

Por los techos de los sepulcros olvidados

los callados aullidos de los difuntos

retumban en las hondas maderas

buscando las formas perdidas

por las esquinas de tierras y cenizas.

Bajo las cruces rígidas y torcidas

los gusanos aun devoran las carnes

podridas de los huesos desgastados

que fueron estructura de cuerpo

acción, sentimiento e idea.

Las flores obligadas llevan los pétalos

en vivas lágrimas de hiel y rocío

que caen sobre las lápidas serias

temblando en los nocturnos silencios

en espera de la muerte inevitable.

Por las entrañas de la tierra

los cadáveres se retuercen

como niños en sus cunas

desdeñando las soledades completas

buscando la leche tibia de las madres lejanas.

Los ojos de vidrio miran la nada

como ventanales de los cuartos vacíos

que han dejado para siempre abandonados

impregnados de recuerdos y de ausencia

en los objetos amancillados y descoloridos.

Por las fronteras subterráneas de los sentidos

se intuyen, se presienten, se anticipan

las melancolías de los que ahora se abrazan en muerte

de los que ahora sólo cenizas son

como nosotros, sólo polvo.

Lo que el tiempo me incide,

fue de su obra majestuosa la llamarada impertérrita

que aun hoy provoca mi ánima al desconsuelo.

Leo otra vez, y leo cuando lloro incluso

entre gotas inconclusas,

que rompen nomás entre las piedras que no callan.

Vacía de piedad está la lengua,

creada por morteros infractores,

detrás de cada diente hay un infierno,

mortificando pecadores.

Lengua adusta de flama y de veneno,

la aurora no está puesta y sin embargo,

aclara en mi cerebro todo un mundo.

No dejéis que haya un dios como amuleto,

ni un demonio con cara de borrego descarriado,

cada cual haga lo suyo de estos áureos fangales inconscientes.

Pudo ser ventriloquía, o pura magia ilusionista,

pudo ser mi fantasía, pudo ser fanfarronada,

pudo ser el conjunto del acento

y de la rima en palabras circunspectas,

serventesio del alma ironizada,

del espíritu humano ridículo,

del invierno irremediable,

del espanto inmarcesible de lo cotidiano,

de desagotar la vida gota a gota,

o de mi tendencia natural a la melancolía.

Tenaz de esperanza,

persiguiendo el espíritu de la intolerancia

trepo como producto de la insensatez

estas estrofas carentes de sentido.

Palabra por palabra plasmando las ideas

fugitivas rosas pulverizadas por el viento

imágenes de platino desde el fondo de mis ojos

que dejan mi metáfora diseñada en tu reflejo.

Para acabar de una vez solamente el coraje

se precisa para acabar de una vez

pero tal vez esa sea la impericia

del que no puede hacer precisamente ya más nada.

Quizás callar de una vez y por todas

toda esa falsa percepción de los sentidos aguzados

toda esta misma displicencia admirante de tus ojos

que acarrea con su vista mi desprecio permanente.

Mataré con la palabra estos brillos solidísimos

quebraré con los acentos esas rígidas posturas

acomodaré el verbo en el ángulo preciso

en que disparando un verso hacia el blanco de tus ojos

sabrás reconocerme en lo ajeno como propio.

Dieciséis velas calvas

clavadas de frente en la exacta

prontitud de un pastel.

Dos hijos histriones

vestidos para la ocasión

miran fijos un millar de estrellas

miedosos del placer de lo casto.

Dieciséis cumpleaños adornan

la palabra estúltica, filosa

de un sí forzado, abominable

desgarro abdominal.

UNA RATA ACUCHILLADA

La soledad vagabunda

en su interior me resguarda

del mundo en su penitencia

en sombras de su nostalgia.

Anoche fui el vil mendigo

que en calles de la ignorancia

andaba cual peregrino

tras el rumor de su flauta.

Pero el dolor es un filo

que nos inunda en el alma

el negro fugaz cuchillo

mortal de desesperanza.

El frío anunció su centro

al corredor de la muerte

ya todo quedó dormido.

No creo haber merecido

las luces de este silencio

ni el roce de estos caminos.

ENVENENAMIENTO DE LAS PALOMAS

Desperté una mañana

en prados de nieve

soñando perfumes

de blancos claveles.

Y quise abrazarte

buscarte en la luna

la niebla en la altura...

sus altas redes

¡Dejadme ancho el paso

que llevo en el pecho

mil horas de llanto

de desconsuelo!

¡Dejadme altas redes

dejadme en sus brazos

dormir como un niño

inconsciente!

……………………………….

Ya cede la niebla

y el prado verdea

en bolsas se llevan

palomas muertas.

OCÉANO

La misma invernácula proeza

amancillada de espanto tras las nubes

el viento me acaricia sin embrago

el rostro descuartizado de espinas.

Estaba la corvina agonizante

en la orilla espumosa y retirada

donde un cúmulo espeso de aguas negras

ensaliban un beso de la muerte.

La arena estuvo gris, estuvo estaba

la arena acumulada en los rincones

la harina intempestiva de las manos

el hondo suspender de los pulmones.

La arena estuvo gris, estuvo estaba

más tristes que morir en los cementos

el agua estacionando cementerios

parece estar sonando los sartenes.

Sin ropa están gimiendo las palomas

que agitan ya sus alas sin embrago

espanto que remueve entre las sombras

esos ojos aprontándose a la muerte.

Estaba la corvina agonizante

estuvo estaba la paloma

está la muerte masturbándose en las olas

está en las olas

puras rondas de la muerte.

LIRAS POR MI SONETO

Serena agua que en paz desliza

Su clara lengua que en brillo embarga

Mi faz serena de mar sin risa

De sombra ignota de gota amarga.

Por las riberas del prado arriba

Dejan de huellas mis soledades

Los cauces rotos de savia viva

Los años muertos de mis edades.

Agua que corres por la cantera

La sed serena del que te espera

Con prados lánguidos y sedientos.

Las voces puras que dios te diera

Vierte en sus rosas de primavera

Y apaga el ruido de sus lamentos.

Abrevié el ancho mundo en tus pupilas

De sendero muriéndose a mis pasos

En el mal rosedal de los fracasos

Y en el pecho inmortal de blancas lilas.

Miré el puñal que el viento manso afila

De brillos fríos y perfumes raros

Asesinatos de tus hierros claros

Que en tu mirar vibrante no vacila.

Bañarme en luz de tus enormes ojos

Con flores muertas y rosas suicidas

En la penumbra de los cielos rojos.

Cuando despierten mis sombras dormidas

Iré a buscar detrás de mis despojos

Las alas muertas de mis dos heridas.

INTRO-DOLOR

Así las sombras roncan sin rencor

avanzando en el viento embravecido

cual si fuera un emblema ennegrecido

tu bandera plantaste en mi dolor.

Y de mi alma sostengo la deshecha

esperanza que el céfiro deshace

en las puertas cerradas donde nace

golpeando la razón de la sospecha.

Tu presencia es ensueño que no avanza

que se queda flameando en el silencio

cuando ansío el fulgor de tu mirada.

Tu bandera es mi voz que nunca alcanza

a decirte el amor que te sentencio

porque nunca te viera enamorada

Mirando el atardecer de la vida

de los tiempos que muertos ya han pasado

se oyen voces que nombran mi perdida

flor de la edad que en sombras se ha apagado.

En el cielo de luz desamparado

¿qué ilusiones traerá tu despedida

a la noche en mi pecho desprendida

esperanza de un pobre condenado?

En el hondo fangal de esta laguna

Estoy siempre buscándote en la luna

Como sueños soñados en la altura.

Si hay estrellas que brillan entre ellos

Tal vez una pudiera en sus destellos

Traerme hasta los ojos tu figura

LA MUERTA ENAMORADA

El céfiro gobernaba

las ínfulas de su pelo

su continente de hielo

las noches imaginaba

palabras que no alcanzaba

a deletrear mi intelecto

las sombras de lo perfecto

en su aspecto, en su mirada.

Ella cual astro callada

sus prados andaba lejos

dejando de altos espejos

mi presencia rezagada,

olas borraban la estrada

rosas caían al cielo

mirábala desde el suelo

mi ánima enajenada.

¿Acaso hay un canto luego

de la noche más temprana?

¿Acaso exista el mañana

donde no amanece el fuego?

Hay veces que como un ruego

por la ausencia cotidiana

rendimos en la ventana

nuestro hondo desosiego.

Yo la miraba de lejos

ella de lejos miraba

mirábanse dos espejos

espejos que se miraban.

¿Pudiérase acaso decir

que acaso necesitaba

aquello que no le daba

para poder existir?

Pues luego de ella morir

muy triste en la noche andaba

repudiándome mi mentir

y diciéndome cantaba:

Tú no sabes lo que fui

tú no sabes nada, nada

aquel día en que te vi

se queda en la madrugada

tú no sabes si viví

o si he muerto en tu mirada

Esperanza soy de ti

la que ha muerto enamorada.

Luego el silencio cortaba

de sus labios los acentos

del rostro los sentimientos

morían o se ocultaba

su cuerpo se me quedaba

inerte como esqueleto

estático como un reto

que luego se evaporaba.

No creas mi blanca amada

algunos hay que nacimos

sintiendo que nos morimos

viviéndonos en la nada

hay noches que no son vanas

que aturde el remordimiento

de un cuerpo que está sediento

en un alma que está cansada.

No creas mi blanca amada

que acaso yo no te quiero

te quiero en lo prisionero

de mi absurda encrucijada:

¿Porqué amarte si el morir

es el fin de todo amarte

y si muérome al vivir

qué otra cosa habrá al amarte

que no pueda concluir

en un frágil despertarse?

Si la muerte es un dormir

y si muerto puedo amarte

soñaré que te perdí

en la vida por soñarte.

Y, entonces,

tú que pensarás de mí,

de mi rostro, de mi sufrir

de mi ganas de no ser

de mi hora de morir

de mi lucha por sentir

de mi forma de nacer

de mis sombras, de mi espera…

tú que pensarás de mí.

¿Habrá quién, de estas palabras,

intuirá el sonido que hoy le dejo

desde el fondo de mi pecho

que quizás ya no palpite

más que los pálpitos que a los muertos

solamente les conviene?

Las lágrimas son

y está llorando

esta poesía

en mi corazón

llorona de versos

que respiran flores.

¿Y el fondo de un sol

será como un rostro

al que nunca accedan las miradas?

¡Deja ya de escudriñar mi corazón,

que te incumba solamente lo tuyo!

¿Qué vas a encontrar entre latidos?

¿Qué vas a encontrar entre estrofas?

Primero,

sentí el dolor que me perdió

y luego,

el dolor de sus ojos encendidos…

Temblando estoy

como una noche en tus ojos

de estrellas atestado

a punto de llover.

Si tú murieras

ahora mismo

¿a dónde se iría mi mirada?

Lejos,

contigo,

¡mas nunca mi corazón!

Es mi lira una canción

que busca su procedencia

en las rimas de su esencia

como el sueño en la ilusión.

No habrá más que confusión

es precisa la paciencia

de quien vive en penitencia

duplicando la inclusión.

Que me baste la intención

no es cosa de mala ciencia

ni de ultra negligencia

cuando enciende la intuición.

No reproches mi pasión

mis falencias mi carencia

pues mi vuelo es apariencia

de un ensayo de emoción.

Sólo causa devoción

la Palabra sin valencia

que en la absorta indiferencia

se separa a la invención.

Al poema y su inacción

yo le sumo la incoherencia

de este Amor que me sentencia

a luchar en su ficción.

Otra cosa es la ambición

otra cosa es la demencia

yo renuevo la inocencia

de escribir sin condición.

Es mi lira una canción

y una voz de la existencia

conmovida en la inclemencia

de que todo es extinción.

“Poemas inspirados en la obra de Jorge Meretta”

Detrás de qué minúsculo movimiento de tiempo

entrarás de nuevo con tus trenzas libres

rodeándome el cuello

detrás de qué espejo.

El día es un candado

de muerta palabra seca

lleva la palma

de mensajes secretos

que palpitan

matemáticamente infaustos.

Casi como el cielo

necesito en tu piel de mármol

acompasar el destino

vestir el luto siniestro de tu incógnita

visitar tus años

con el trazo sombrío de mi tacto

con la tinta indeleble de mis sueños.

Enmudecido

Pálida luz encajonada de golpe

reflejo de espejos enfrentados

vana aparición, rostro suspendido

coloquio de ojos filosos.

Frontera crepuscular del ser

penumbra del ayer, responso del sentido

mármol inadvertido, cárcel del sonido

tímpano abierto al otro.

Yema gris de suciedad, margen de la oscuridad

sombra quebrada en el piso

pozo de la realidad, sangre sin velocidad

vaso en el verso vertido.

Imagen de sueño arrepentido

cielo grisáceo y vencido

muerte de lo pasajero

Cadáver de lo venidero.

vástago traicionero

del tiempo sordo. Enmudecido.

“estás sola

estoy solo

pero a veces

puede la soledad

ser

una llama”

Mario Benedetti

Lenta de oscuridad

sobre mi pensamiento melancólico

hambrienta de sonido la hoja cae en blanco

relumbra bajo la cansina llama de lo presentido.

Comienza a arder, cruje, crepita,

el fuego invade, conquista a su manera

y recubre tu recuerdo con su ávida sustancia

que avanza, crece, se multiplica, quema.

Distantes, semejantes a pestañas

tus ojos convergen al interior de mi mirada

negra parpadeando a la par alternando luces intermitencias

de aspecto lunar apartado por el número infinito de los días.

Llama de luz que apaga mi nostalgia

tu recuerdo fue un minuto de luz y de ceguera

una flor de naufragio hacia un sueño de cenizas

un murmullo apenas de eternidad e incendio.

CON EL ALMA ENTRE LAS CUERDAS

Hombre sin nombre

al arte de madera diste sutil

tu gracia traicionera

tu manera de acariciar la estrofa

guitarra entrecortada de lamentos.

Cadáver de cruz entre los labios

humo de interfaz intermitente

el cuello arqueado apretado al instrumento

susurra gritos impensados, cárceles de sonido

a la manera de un zorzal cautivo.

La esperanza viaja entre las alas

la palabra arremolina entre las cuerdas

un dolor de estaca puesta, horizontal, pensante

una espada musical de trascendencia.

A la espera queda la carne, la madera

su voz enorme envaina finalmente

y de música en las uñas

el hombre acalla entre los callos de sus manos

un gusto de infinito en el bolsillo.

AJEDREZ Y RIESGO

Bordeando el color de un final casillero

Un fiel caballero a su rey renunció

Buscó en su interior su reino verdadero

Y en aras de un sueño se encaminó.

Dejaba atrás esos tiempos de juegos

Donde los peones se matan de a dos

Mientras los Señores gobiernan de lejos

Sus remordimientos de ser superior.

Si el cielo reparte entre blancos y negros

Caballos ligeros o peón servidor

Oblicuos alfiles o faros laderos

Yo seré en mi juego, mi diablo y mi dios.

Entonces forjando su espada en el viento

Entre sueños de acero juraba en su honor

Seguir de sus pasos aquel verdadero

Clamor argentado que brilla en su voz.

Y solo seguía mirando de lejos

Lo blanco del día en su noche interior

Oculto al cuadrante de su miramiento

Al social regimiento de su alrededor.

Fue así que en un día de jaque y silencio

Quedó acorralado aquel gran gladiador

Entre poesías de ajedrez y riesgo

La espada blandía por su rebelión.

Luchó por su vida sin llanto y sin miedo

No ha muerto aquel día si hay peor perdedor

Que aquel que ha pasado sus horas de juego

Jugando entre ajenos tablados de honor.

Recuerda, no creas que hay huellas ni enredos

Que sean senderos de tu obligación

Recuerda que tú eres tu dios verdadero

Tu rey más sincero, tu propia ilusión.

Si quieres ser bando de aquel caballero

O crees que tu vida alguien la encadenó

Revienta en tus pasos dormidos de acero

Aquellas cadenas de tu corazón.

Ser libre ante todo es el bien más supremo

No creas que el mundo está hecho sin vos

Sé libre y enseña tus alas al cielo

Libérate al yugo de tu predicción

Vente conmigo que iremos ligero

Caballos sin freno de tu inclinación

En busca de la Humanidad, extranjero,

No habrá casilleros que encierren tu voz.

HAIKUS

Cae una hoja

al fondo del aljibe

flota en mi alma.

Cae una hoja

desnuda de guirnaldas

quedó la rama.

Llueve en el patio

detrás de la ventana

mi rostro pálido.

La barca rota

viajes de antiguos reinos

Sueña en el muelle.

Yo soy aquél

que mira en el espejo

su otro rostro.

Llama de vela

¿quién enciende tu luz

y apaga tu alma?

Flor de luz rota

por la noche fragante

la luna sola.

Por la ciudad

entre algodones sucios

vuelan los pájaros.

El libro abierto

vástago de los tiempos

su creador.

Pájaro muerto

plomada en el desierto

del mar del alma.